e o inverno chegou no meio da primavera
as flores pararam sem secar, os animais deixaram de se ouvir
falavam para dentro, tudo falava para dentro, mesmo as casas
de pedra encavalitada e encavalitadas umas nas outras
não houve outono nesse ano de inverno
o tempo que nasce dentro de cada um
… gosto de começar os poemas como se viessem de trás e terminassem no início, em mim. Eles crescem onde começa o que não tem início, e terminam no que não tem fim.
4 comentários:
interessante, padre.
O inverno está por dentro de nós!
No pico do Verão mas na alma há unverno. Quando a alma sofre está envolta em trevas...
Boa tarde Senhor Padre,
Um poema muito belo!
As estações do ano somos nós que as idealizamos em nós!
O Inverno é talvez a estação que mais nostalgia nos traz, apesar da chuva que adoro.
Abraço.
Ailime
Que lindo este poema.
No Inverno que me chegou não há flores, nem sol... Há uma ângustia tão profunda quanto a alma.
Este inverno que me chegou afirma que não há mais sol... No seu inverno, é no interior que se cozinha a esperança e o desabrochar de tudo o que está por vir.
Adorei este poema.
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