Tão pequeninos, alto voam São os aviões Aonde os olhos pousam E se neles se desenham O sonho escondem Onde voam os aviões Lastros brancos, alvos laços Neles vão Outros ficam Indo agora para lá deles
Ps. Estou a começar a minha incursão no campo da poesia. Gostava muito de pedir a opinião do senhor padre na matéria. Já agora, por gentileza, podia ensinar a rimar? Muito grata.
12 fevereiro, 2022 01:05 Não se ensina a rimar. A rima existe dentro do poeta. Por isso ele nem sempre rima. A diferença entre os que tentam ser poetas e os que o são - na minha humilde opinião - é que tanto a métrica, como o ritmo das palavras, como a eventual rima, surgem de dentro, só com o esforço de se escrever... mas, como não faço parte desse número, inclino-me diante da poesia como um todo!
6 comentários:
Injustiças, ingratidão, tempestades da vida... que provocam dores... pedras que apertam e fazem doer. O que se tira de positivo... ajuda a crescer.
...a noite são muitas perdas a doer..
Ó confessionário, acho intrigante o modo como tu vês as pedras: ora como dores que pesam (algo que magoa), ora como escadas (algo que constrói)!
Brilharete
Tão pequeninos, alto voam
São os aviões
Aonde os olhos pousam
E se neles se desenham
O sonho escondem
Onde voam os aviões
Lastros brancos, alvos laços
Neles vão
Outros ficam
Indo agora para lá deles
Ps. Estou a começar a minha incursão no campo da poesia. Gostava muito de pedir a opinião do senhor padre na matéria. Já agora, por gentileza, podia ensinar a rimar? Muito grata.
12 fevereiro, 2022 01:05
Não se ensina a rimar. A rima existe dentro do poeta. Por isso ele nem sempre rima.
A diferença entre os que tentam ser poetas e os que o são - na minha humilde opinião - é que tanto a métrica, como o ritmo das palavras, como a eventual rima, surgem de dentro, só com o esforço de se escrever...
mas, como não faço parte desse número, inclino-me diante da poesia como um todo!
Boa tarde Senhor Padre,
Belíssimo poema.
Tantas são as pedras, tantas são as dores que ninguém vê.
Bom fim de semana.
Ailime
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