Na lareira 1

Chove na rua e estou sentado à lareira que fica na casa de retiros onde me encontro. Estou sozinho com as pequenas labaredas que saem da lareira. Olho-as embalado pelo barulho das gotas de água que caem na terra e no telhado. Está frio lá fora. A noite começou. Foram todos deitar-se. Posso finalmente pensar em Ti sem que ninguém me interrompa, à minha maneira. E penso-te de uma maneira como sempre pensei e não quero pensar. Penso que és o meu Deus. E um peso cai-me em cima, como se fosses a mala que carrego, ou o carro que conduzo, ou a minha aparelhagem sonora. Como se Te tivesse comprado em alguma loja e fosses posse minha. Como um par de calças ou um sobretudo ajustado à minha forma de ser, às minhas canseiras e desabafos. Tenho vontade de que sejas assim ou assado. Vejo-me a dizer-te como devias fazer, como devias resolver este ou aquele assunto. Digo o que era melhor, como se o teu melhor coubesse milimetricamente no meu querer. Mas hoje descobri que Tu não és o Deus que eu quero, mas o Deus que Tu és. Eu não posso limitar-te. O Deus que Tu és é demasiado grande para caber na minha cabeça. E a chuva continua lá fora e a lareira à minha frente.