Deus resolve-nos a vida

Hoje não quero dar nome à pessoa que, em conversa, me disse que não entendia como Deus não nos resolvia os problemas que tínhamos e permitia que houvesse tanto sofrimento, mesmo de pessoas inocentes. Não quero dar-lhe nome, para que cada um possa ali colocar o seu. Porque sei que na nossa vida estas dúvidas aparecem apanhando-nos desprevenidos. A essas pessoas sem nome para dizer, eu hoje quero dizer. 

Deus resolve-nos a vida. Não no-la resolve por fora, por acções exteriores. Tudo o que é de Deus acontece no interior, mesmo as coisas exteriores. Por isso Ele não resolve as catástrofes. Dá-nos o entendimento e a oportunidade de as resolver. Não nos resolve a doença, mas dá-nos a capacidade de a viver. Não nos resolve as relações, mas indica-nos como lidar com elas. Não nos resolve o sofrimento ou a dor, mas inspira-nos o seu sentido. Deixa-nos morrer, mas até isso Ele ressuscita para a intimidade do seu ser. 

Deus afinal resolve-nos toda a nossa vida, mas interiormente. Basta tão só que O deixemos habitar em nós. Lá dentro Ele dará sentido a todo o nosso exterior.

vestimenta [poema 92]

Vou vestir outra pele e não uma máscara
Entre às árvores vou pintar-me de cores verdes
Vou esperar que a pele assente, e me transplante
Entre as pessoas vou disfarçar-me de pessoa azul
Com o céu numa mão e o sol no que me sobra

Vou rasgar-me
E esperar tua pele.

A caipirinha

Estava diante do Santíssimo com um colega ao lado. Outro sacerdote. Outro cristão. Outra forma talvez de viver a fé. Ele ajoelhara-se para falar ou escutar o Senhor. Eu colocara uma perna em cima da outra, traçadas, esticado para trás, confortavelmente em posição habitual em mim. Em tom de brincadeira, o colega levantou o rosto, olhou para mim de alto a baixo medindo a posição em que me colocara diante do Senhor, e insinuando que aparentava estar num bar, disse. Queres que te vá buscar uma caipirinha? 

Baseado na chamada oração corporal, e em toda a demonstração orante que o nosso corpo faz, tem razão o meu colega. Tratava-se de estar diante do inefável, do Deus que se ama com respeito. Mas eu só estava a falar com um amigo, o Senhor, e com os amigos eu falo assim.

Catedral [poema 91]

Teces em mim uma catedral sem pés
Levas anos, muitos anos antes de mim
Meticuloso e minucioso artesão que és
A tecer-me entre as pedras do jardim

E fazes-me acreditar, em infinito ser,
Que sem esta pedra que sou e não sou
Não consegues construir o teu querer

a Catedral

A pequena Sónia e a sua mãe doente, em Fátima

A Sónia é uma pequenita da terceira classe. A mãe tem uma das doenças do século, o cancro. ESta tem sofrido imenso, embora sem perder o ânimo de Deus. A Sónia percebe que a mãe sofre. A Sónia gostava de tirar a dor à mãe. A Sónia disfarça, mas sofre com a mãe. Uma vez unidas pelo cordão umbilical, toda a vida unidas. 

Encontrei-as em Fátima numa noite destas. A mãe costuma procurar-me para desabafar e contar da forma como vai lidando com a doença. Por isso aproveitámos a ocasião para uma actualização rápida. Desta vez tinha algo especialmente bonito para contar. Veja, padre, eu que não sou muito destas coisas, hoje decidi dar duas voltas de joelhos à Capelinha. Sabia que era doloroso. Sabia que não é o que mais Deus quer. Ou Nossa Senhora. Mas nesta etapa da minha vida, tento tudo. Não se tratava de uma promessa. Era tão só uma vontade. E pensei fazê-lo sem a pretensão de que Deus me cure. Era mesmo só para que Deus me desse força. E nisto, repare… Fez uma pausa para deixar sua cara sorrir… Imagine que a Sónia não deixou e disse que o faria por mim. Disse-o convictamente e impondo a sua vontade. Fê-lo, padre, com um sorriso a olhar o meu sorriso e as minhas pequenas lágrimas. E depois de dar duas voltas, veio dizer-me. Olha, mãe, dei duas voltas por ti. Agora dou mais três por mim. 

E eu que pensava que sabia o que ia no coração das pessoas que fazem estas coisas! 

vem a propósito este texto que escrevi em tempos: A criança do Santuário

Qual a obra de misericórdia corporal que mais tens praticado neste ano jubilar?

A sondagem que tínhamos online constatou como é grande o número daqueles que têm pouca preocupação para que hajam mais vocações ao sacerdócio, embora também não possamos afirmar que existe uma despreocupação geral. 

Diz-se por aí que a Igreja actual, sobretudo no Ocidente, está em crise vocacional. Diz-se que cada vez são menos os padres. Diz-se que os Seminários estão vazios. Mas será que a Igreja precisa mais padres ou mais leigos empenhados e comprometidos? Esta sondagem reforçou em mim a ideia de que se calhar o nosso esforço vocacional deveria centrar-se nos leigos, pois estou convencido que quanto mais leigos comprometidos tivermos, mais vocações ao sacerdócio poderemos vir a ter. É apenas uma opinião. Mas dá que pensar! 

Hoje surge nova sondagem enquadrada no ano da Misericórdia: Qual a obra de misericórdia corporal que mais tens praticado neste ano jubilar? Por um lado, aproveitamos a oportunidade para recordar as "obras de misericórdia corporais". Por outro, esperamos que nos faça reflectir sobre o modo como temos sido misericordiosos. 

a mãe [poema 90]

Não há mais além
Para dizer uma mãe

Há um aqui em mim
Sem morrer nem fim

Ela é quem nos tem
Ela é o que me sou
Ela é, como dizer,
a mãe

Os ruídos e silêncios da missa

Ainda celebro missas com ruído de fundo semelhante a vento que entra pelas portas mal fechadas. Um ruído que soa a terço rezado e por vezes a repetição das palavras que eu professo. Pensava eu na minha meninice sacerdotal que com o tempo este ruído iria desaparecer. Mas não. Há ainda pessoas nas nossas missas do tempo em que a missa era em latim e dava jeito ocupar o tempo com algo útil, que se percebesse e que fosse autêntico. O autêntico possível. E essa gente é a que ainda tem mais tempo disponível para ir à missa. É a gente de um certo tempo de cristandade. O resto da gente já não tem tempo sequer para rezar terços durante a missa. Ou fora dela. 

Incomoda, de certa forma, este ruído. Mas também incomoda ouvir silêncios do lado de lá do altar.

Judas [poema 89]

Vem a noite sublinhada pelas manchas de uma lua
Os discípulos moram em silêncio, o ruído mora ao lado

Numa das pontas ouço e permaneço ainda mais ao lado
O Mestre conta histórias com um belo enredo, cedo

Molho o pão com Ele
Hoje é a minha vez de o levar à morte

A Igreja Titanic

Quem já viu o famoso filme da tragédia ocorrida em 1912 que deixou afogar e morrer mais de 1.000 pessoas, deve ter presente como poucas vidas foram salvas. Diz a história que eram poucos barcos salva-vidas, mas que havia neles lugar para mais 470 pessoas além das que foram salvas. Só que, para não se incomodarem os mais doutos, ricos e prestigiados ocupantes do barco, os barcos salva-vidas não foram inteiramente ocupados. Quando o barco enfim se afundou, duas dessas pequenas embarcações regressaram para salvar os sobreviventes, mas a maioria já estavam mortos por afogamento ou hipotermia. Conseguiram ainda salvar 9 resistentes. Conta-se que mesmo assim, de entre as pessoas dentro dos barcos, ainda houve quem resmungasse pela atitude dos que quiseram procurar sobreviventes. 

Toda esta situação vem a propósito de uma leitura que fiz há dias e que falava da Igreja como um Titanic. Uma Igreja autorreferencial, voltada para os seus, que tenta a todo o custo salvar-se. Uma Igreja que deixa muitos a afundar porque tem medo de molhar o barco, de o estragar, de correr riscos, de afundar também. Uma Igreja que pode pintar os barcos das melhores cores e apetrechá-los com as melhores máquinas a vapor, mas que esquece a sua missão. Uma Igreja que sabe que deve ir, mas que lhe custa ir e que, por isso, resmunga quando alguém vai. E se vai, muitas vezes já vai tarde. Uma Igreja que tenta aguentar o barco, mas não chega ao cais. Dá que pensar!